22 Septiembre 2009
Lanza ésta peonza,
que gire y no se pare!
Choca contra la piedra
pero sigue dando vueltas!
Golpea las macetas
y os salpica de arena,
pero gira y gira y gira
y la peonza no se cansa...
y si se para alguien la agarra
cuando parecía condenada
a quedarse en un armario
empolvada del hastío...
Lanza ésta peonza,
que quedo anclada
y ahora rueda y rueda y rueda
por aristas afiladas,
pero teme y no teme
quebrarse si en su danza
puede volver a ser ella:
un torbellino de momentos,
un crujir de sentimientos
y condenas...
un rugir de alegrías
y tristezas...
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9 Septiembre 2009
Dos eran las horas
del vuelo del ave:
con las olas,
los cielos, los mares...:
la del viento
y la de sus alas,
la de los seres
que en la tierra campan.
Nubes y soles
vieron sus pupilas,
peces y algas
su pico engullía.
Cruceros, yates,
pesqueros,
sirenas y faros,
aceite de petroleros,
rumores de malfarío...
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26 Abril 2009
Jamás pensé que vendrías a darme consejo, pero la vida es así y ahora te sientas enfrente mío como si nada importara, como si todo se hubiera ido por cloacas infectadas, por humedales y ríos.
Las luciernagas mediocres se ausentaron y no hay luces que nos guíen, pero tu estás ahí, y yo sigo con lo mío: un sendero de ilusiones, una piedra junto al vino, por si no quiere bajarme hasta lo más hondo de mis cavidades, la drene de esperanza, la drene hasta el solsticio.
Y me encerraré en invierno, me encerraré amor lindo, porque la falta de soles, porque la falta de niños jugando en las calles, es un callejón de recovecos insalubres. Y abriré ventanas, abriré el cariño a un mundo de oscuridades que se desvanecen o aparecen con el rocío.
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26 Abril 2009
Busco el interruptor para dar algo de luz a esta habitación, no sé dónde está pero palpo la pared por fuera y solo hayo bordes de puerta y un radiador que no funciona. Está oscuro, el negro es un difuminado blanco apagado, no existe. Pero sigo buscando hasta cansarme. Meto la cabeza dentro, se respira un aire cargado y confuso, parece que hay una ventana que da a la calle, oscura. Empiezo a palpar la pared interna, da escalofríos, es rugosa y se nota el polvo impregnando mis manos. Toso incontrolado e intento aferrarme a algo, pero no hay nada, ni interruptor ni baranda. A medida que mis manos cubren su superficíe descubren tomos de libros de gente ya muerta, oscuros, imposible leerlos aquí dentro, menos aún fuera. Es una plaga de pensamientos sordos, ya no escuchan, como yo no veo. Tropiezo y resbalo hasta caer de boca encima de una cama dura, un cojín arrugado amortigua mi cabeza y me hundo, me hundo quizás hacia la superficie del sueño, no hace falta respirar. Empiezo a ver algo, o lo intuyo, ya no sé discernir la realidad de las ideas que arrastro. Me imagino por unos segundos dónde pondría la luz si quisiera apagar la confusión de las dudas, y palpo desesperado por encima de mi cabeza. Noto algo que sobresale de las rugosidades, estoy a un clic de encender y verlo todo de nuevo, pero tiemblo y me freno, siento algo que pesa en mi cuerpo, y decido dejar de intentarlo, estaba a punto de volver a empezar. Y esa vuelta no era más que otro indecoroso movimiento hacia la nada que volvería a hayar. Cierro los ojos y decido esperar a que alguien me encuentre, ya busqué demasiados tesoros fuera y dentro de persianas.
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14 Noviembre 2008
Ahí está,
ahí es;
lo quiero tocar.
Ahí va, ahí fue;
no puedo soñar.
El tiempo,
el deseo,
marchan
por los montes
y el viento
del mundo
sopla en las casas,
y se hunde en el cieno
lo que todos dicen que aman,
lo que ninguno da por cierto:
ese miedo
que surge
de todo querer
como entierro
del propio ser,
amor de dama
o de caballero...
Ser ahí,
ser sin más,
nadie ve,
nadie da.
La piel,
agujeros del mundo,
coraza del mudo.
El tacto,
extraño segundo,
latente gerundio.
Las manos,
en tu yo más oscuro,
son un último muro.
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22 Junio 2008
Los caprichos que la vida
nos tiende de su mano,
esos cuentos oxidados
y esas quimeras que aspiras,
se nos van acumulando.
Ahora vienes, ahora sientes,
y ahora veo entre las gentes
tus susurros, mis naufragios.
Como el cacarear del gallo
he nacido esta mañana,
como el sol tras la montaña,
como la vida en los sembrados.
Necesito agua, estoy sudando,
necesito besos fuera del fango.
Cabizbajo no he pasado,
he mirado esos ojos
y he leído en sus tronos
todo lo que han cosechado:
entre las mil maravillas
esperanzas incompletas,
sueños hechos de madera
que el tiempo pudre
[haciendo astillas].
Como el búho me he quedado
cantando solo a los mosquitos,
buscando algún ratón perdido
entre las hierbas del campo.
Necesito tiempo, estoy cansado,
necesito huertos para pasar mi arado.
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14 Junio 2008
Hay suficiente traición, odio,
violencia,
Necedad en el ser humano
corriente
Como para abastecer cualquier ejército o cualquier
jornada.
Y Los Mejores Asesinos Son Aquellos
Que Predican En Su Contra.
Los Que Mejor Odian Son Aquellos
Que Predican AMOR
LOS QUE MEJOR LUCHAN EN LA GUERRA
SON -AL FINAL- AQUELLOS QUE
PREDICAN
PAZ.
Aquellos Que Hablan de DIOS
NECESITAN a Dios
Aquellos Que Predican PAZ
No Tienen Paz.
AQUELLOS QUE PREDICAN AMOR
NO TIENEN AMOR
CUIDADO CON LOS PREDICADORES
Cuidado Con Los Que Saben.
Cuidado Con
Aquellos Que
Están SIEMPRE
LEYENDO
LIBROS
Cuidado Con Aquellos Que Detestan
La Pobreza o Están Orgullosos De Ella.
CUIDADO Con Aquellos De Alabanza Rápida
Pues Necesitan Que Se Les Alabe A Cambio
Cuidado Con Aquellos Que Censuran Con Rápidez
Tienen Miedo De Lo Que
No Conocen
Cuidado Con Aquellos Que Buscan Constantes
Multitudes; No Son Nada
Solos
Cuidado Con
El Hombre Corriente
Con La Mujer Corriente
CUIDADO Con Su Amor
Su Amor Es Corriente, Busca
Lo Corriente
Pero Es Un Genio Al Odiar
Es Lo Suficientemente Genial
Al Odiar Como Para Matarte, Como Para Matar
A Cualquiera.
Al No Querer La Soledad
Al No Entender La Soledad
Intentarán Destruir
Cualquier Cosa
Que Difiera
De Lo Suyo
Al No Ser Capaces
De Crear Arte
No Entenderán
El Arte
Considerarán Su Fracaso
Como Creadores
Sólo Como Un Fracaso
Del Mundo
Al No Ser Capaces de Amar Plenamente
CREERÁN Que Tu Amor Es
Incompleto
Y ENTONCES TE
ODIARÁN
Y Su Odio Será Perfecto
Como Un Diamante Resplandeciente
Como Una Navaja
Como Una Montaña
COMO UN TIGRE
Como Una Cicuta
Su Mejor
ARTE
(poema extraído del libro autobiográfico de Charles Bukowski "Peleando a la contra", editorial Anagrama, 1997; pags.: 211-213)
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17 Mayo 2008
Sol y sombra con un hielo,
la verdad y lo que oculta,
la euforia y el tedio,
el sol y la luna.
-
La luz que no entra en la caverna,
las sombras que entran a despecho
de lo que son y tal vez fueran
irrealidades de sus encuentros.
-
Tú con tu Platón,
yo con mis ideas
que se mezclan en alcohol,
sol y sombra en la nevera.
-
Pierdo el oremus,
pierdo y voy
de lado a lado
hacia los extremos.
-
¿Y dónde estás que no te oigo?
Dime qué soy y ya te escucho,
dime qué eres, no me distraigo,
eres la distracción por la que lucho.
-
Sol y sombra en el deshielo,
tu verdad y lo que oculta,
tú euforia y yo tedio,
yo el sol y tú la luna.
servido por elnihilista
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